INGMAR “SWEDEN” BIRKELAND, Male Line Infantry, Tough 1/Strong 2: [18+] Init +1; Defense 14; PF/PV 24/17; Atk +5 melee, +3 ranged; SV Fort +5, Ref +1, Will -1; Rep +1; Str 16, Dex 13, Con 14, Int 12, Wis 8, Cha 10.
Skills: Climb +6, Concentration +8, Intimidate +6, Jump +6, Knowledge (tactics) +4, Survival +2.
Feats: Advanced Firearms Proficiency, Armor Proficiency (light), Exotic Firearms Proficiency (heavy machinegun), Personal Firearms Proficiency, Toughness, Simple Weapons Proficiency.
Talents: Sonic/Concussion Resistance, Melee Smash.
Languages: Inglês, Sueco.
Jogador: jeronimus.
Finalmente acordas do hipersono. Sentes um ligeiro sabor metálico na boca, mas isso é não te incomoda. A quantidade de ferimentos de guerra que te fez vir o sangue à boca foi suficiente para isto não passar de um aperitivo.
Lá te levantas, descolando os fios de monitorização. Os teus colegas também, todos em roupa interior, e nenhum deles mais desembaraçado do que tu que começas logo a fazer alongamentos e a "encher".
O pessoal da nave cumprimenta-se e, pouco depois, começa a juntar-se na cantina onde será servido o vosso primeiro pequeno-almoço desde há muito...!
O que é um comando de infantaria como tu terá sentido mais falta durante o hipersono?
[Jeronimus, a partir de agora passo por cá todas as 4ª-feiras para te deixar novidades! Espero que não deixes de aparecer!]
[Quanto ao teu Voluntário, não te preocupes, está a recuperar no Hospital de Gaia. Quando melhorar logo te aviso...!]
comida e gaijas!
De comida bem te podes saciar, porque gajas... bem, um duche frio é uma boa cura para isso!
No entanto, pouco comes. Mal chegas a perceber porque é que o resto do teu pelotão se está a rir — parece que estão a mandar postas de pescada à doutora... mas para ti, tanto faz!
És o primeiro a chegar à secção de armamento. A tua M56 não podia ficar muito mais tempo sem uma lubrificaçãozinha...
Só algum tempo depois começa a chegar o resto do pessoal, e é nesse alvoroço que ouves o comunicado do Comandante.
Parece que houve uma reunião entre os cientistas e agora o comandante voltou a fazer um comunicado a toda a tripulação, para convocar as pessoas incluídas na lista apresentada.
Como tal, ficas desde já convocado para acompanhar a missão de reconhecimento até ao planetóide de onde é originário o tal pedido de socorro, enquanto chefe da Gun Team A.
O Comandante voltou a falar ao intercomunicador e parece estar com pressa. O pessoal tem apenas 0600 horas para se preparar até ao embarque.
Entretanto vais-te ambientando com o teu armamento:
- M41A pulse rifle (+3 ranged, 2d6+4, 18+)
- M56 smart gun (+3 ranged, 3d6, 20)
- O seu fiel e amigo facalhão de mato (+5 melee, 1d4+3, 19+), e
- M3 armored vest (+6 Defense)
Alguma outra ideia sobre como passar as próximas horas?
Assim que estiver totalmente confiante com o equipamento, vou arrochar uma beca até à hora de embarque.
Depois de combater e de morfar, arronchar uma beca é o que sei fazer melhor!
És acordado de forma abrupta pelo Sargento-Mor Powell que entra nos aposentos dos Marines aos berros:
"Toca a mexer, cambada de inúteis! Engulam-me essas tesões de mijo que não quero atrasados na Cheyenne!"
Depois da primeira comunicação, o Tech-Sargent volta a falar pelo intercomunicador:
"Parece que vou ter que sacudir a nave daqui a pouco... por isso, agarrem-se bem!"
Isso mesmo, o micro-asteróide sempre colidiu com a Cheyenne, apesar das boas intenções do Tech Sargent. O embate fez com que fosses ao chão mas não sofreste grande coisa com isso.
Endireito-me, comentando: "bela condução!"
O Sargento-Mor Powell deu logo o ar da sua graça:
"Aproveitem os que foram ao chão para me darem 50!" (flexões, entenda-se)
"Finalmente, alguma acção!"
Atiro-me ao chão e faço o que o sargento-mor comandou!
Rapidamente chegas à última flexão e logo te preparas para te levantar quando, mesmo ao teu lado, o Sargento-Mor se baixa ao lado da Granada e lhe grita aos ouvidos:
"NÃO OUVI MISSISSIPI!!! MAIS CINQUENTA, GRANADA!!!"
Como não estavas ali para que ninguém te passasse a perna, decides lançar-te também a mais uma ronda de flexões, para divertimento do próprio Sargento-Mor.
Quando chegas ao fim da segunda ronda quase ninguém vos acompanhava nas flexões. Mas quando Granada se levanta houve muitos que a acompanharam no mal-estar que se seguiu... Mas Sweden não atingiu esse ponto e, como tal, não percebia como é que:
"Estes marines estão muito em baixo de forma, doc. Nem aguentaram umas flexõezitas!" — tinham sido as palavras do Sargento-Mor à chegada da Drª Fisher.
Sweden logo se voluntaria para ajudar a doutora, ficando a perceber que se tratava de envenenamento por falta de oxigénio, causado muito provavelmente pelo embate contra o micro-asteróide.
[Segue até aqui para (1) leres um resumo do que se está a passar; (2) ficares a saber o que te é suposto que o Capitão faça a seguir; e (3) recomeçarmos o jogo em beleza!]