NEVA “GRANADA” BOLIVAR, Female Line Infantry, Fast 3: [18+] Init +3; Defense 17; PF/PV 22/14; Atk +3 melee, +5 ranged; SV Fort +3, Ref +5, Will +1; Rep +3; Str 13, Dex 16, Con 14, Int 12, Wis 10, Cha 9.
Skills: Balance +9, Craft (mechanical) +3, Demolitions +7, Disable Device +3, Drive +8, Hide +9, Knowledge (streetwise) +5, Move Silently +9, Sleight of Hand +5, Spot +2, Tumble +5.
Feats: Advanced Firearms Proficiency, Exotic Firearms Proficiency (grenade launcher), Personal Firearms Proficiency, Simple Weapons Proficiency, Surface Vehicle Operation (tracked).
Talents: Evasion, Opportunist.
Languages: Inglês, Espanhol.
Jogador: omê du saco.
A minha personagem quer é 'rebentar cabeços, tanto melhor se forem do inimigo mas qualquer que se puser á frente sofrerá du mesmo destino.!.
(Estou p'aver como é qu'é esta cena de d20future, tou com boas expectativa, vai depender.(
JESUS CRISTO YOCO))
Durante o hipersono sonhas que estás a treinar tiro ao alvo... em alvos vivos! Sempre que acertas num alvo soa um CACHING e ganhas pontos! Depois podes trocar os pontos por armas mais potentes (sempre mais potentes) para disparar sobre mais alvos ao mesmo tempo! Mas não consegues passar do sétimo nível: o alvo começa a rir-se na tua cara e tu não consegues disparar a tua bazuca...
Tudo isso dá origem a um daqueles momentos DBZ*, flutua rapidinho espetalhe um soco e acorda, muito alarmada ainda pensar se aquilo havia sido um sonho ou ALGO MAIS(obvio)...
{*A personagem passa,se completamente, só grita AAAHHHHHHHHH os musculos duplicam, as veias ficam a superficie da pele até mesmo a testosterona(depois eu explico) começa a aumentar no sangue e É U DIABU....cuidado com ela/ele }
"GRANada" é LIXada pá PORRada ^__^
Finalmente acordas do hipersono. Sentes um ligeiro sabor metálico na boca, mas isso não te incomoda. Já fizeste chover muito sangue nas selvas tropicais do planeta mãe.
Lá te levantas, descolando os fios de monitorização. Os teus colegas também, todos em roupa interior. Isso não te incomoda, já te viram muitas vezes as mamas na camarata para agora teres vergonha de um bando de cientistas.
O pessoal da nave cumprimenta-se e, pouco depois, começa a juntar-se na cantina onde será servido o vosso primeiro pequeno-almoço desde há muito...!
Do que é uma gaja rija como tu terá sentido mais falta durante o hipersono?
[Aí Marco, a partir de agora passo por cá todos os sábados para te deixar novidades! Tenho a certeza de que não vais faltar!]
[Aproveita que, se ainda responderes até sábado, ainda volto cá outra vez...!]
Tinha de tirar aquele terrivel sabor da boca, procura num dos seus muitos bolsos uma botelha que contenha algum tipo de alcool seja ela absinto purificado e desintegrizado pela edén que " limpa os canos num só golo" e depois é comer e comer até não haver mais. O mais provável é que haja chatices á mesa porque ela não partilha nada nem mesmo comida. Para ela tudo na vida é uma questão de sobrevivência mesmo num pequeno-almoço ela é competitiva. "-AS TORRADAS SÃO TODAS MINHAS SEUS CANALHAS INTELIGENTES!"
"They Gave Their Lifes So The Hunt Could Begin"
Os teus colegas marines já não te vêem como uma mulher. Para eles, és um companheiro de armas! Já os salvaste vezes sem conta(!), suficientes para não te sentires forçada a provar nada. No fundo, são os teus irmãos de sangue. E, como tal, não se retraiem quando estão na tua presença, seja a falar do que fôr:
"Só de saber que estive três meses a dormir dá-me cá uma vontade d'ir às gajas!" — diz um deles: "Ó Granada, achas que é em Crestus Prime que vamos rebentar... co'o bairro da luz vermelha!?"
" - Eu sou a primeira a rebentar seja o que for, mas vamos todos juntos a elas. Podem pensar que não, mas eu tambem sinto saudades daquele intenso odor do perfume de uma mulher lavadinha. MAS primeiro é preciso verificar as munições e artilharia a ver se está tudo nos conformes só no caso de haverem chatices. Dispersar! "
E cada um foi ver do seu inventário emquanto a Granada comeu as sobras de toda a gente.
Depois de saciada, Granada junta-se ao resto da sua equipa na limpeza do armamento. A sua M41 iria ficar a brilhar para que os do CSC a vissem bem à distância e soubessem de onde tinha vindo a bala que os fizera tombar!
Pouco depois, ouves o comunicado do Comandante.
Espero por novas ordens.
Parece que houve uma reunião entre os cientistas e agora o comandante voltou a fazer um comunicado a toda a tripulação, para convocar as pessoas incluídas na lista apresentada.
Como tal, ficas desde já convocada para acompanhar a missão de reconhecimento até ao planetóide de onde é originário o tal pedido de socorro, enquanto chefe da Rifle Team A. Mas tudo indica que a missão seja pacífica... ou seja, uma seca!
O Comandante voltou a falar ao intercomunicador e parece estar com pressa. O pessoal tem apenas 0600 horas para se preparar até ao embarque.
Entretanto vais-te ambientando com o teu armamento:
- M41A pulse rifle (+5 ranged, 2d6+4, 18+)
- Combat knife (+3 melee, 1d4+3, 19+)
- M3 armored vest (+6 Defense), e sonhas com poder sentar-te atrás do
- LAU-190/A rocket launcher, acoplado na Cheyenne UD-4L.
Alguma outra ideia sobre como passar as próximas horas?
O Sargento-Mor Powell entra nos aposentos dos Marines aos berros:
"Toca a mexer, cambada de inúteis! Engulam-me essas tesões de mijo que não quero atrasados na Cheyenne!"
E, virando-se para ti:
"Private Granada, esta é uma missão de reconhecimento. Vamos tentar não explodir com nada desta vez!"
Sim Senhor!
Depois da primeira comunicação, o Tech-Sargent volta a falar pelo intercomunicador:
"Parece que vou ter que sacudir a nave daqui a pouco... por isso, agarrem-se bem!"
Isso mesmo, o micro-asteróide sempre colidiu com a Cheyenne, apesar das boas intenções do Tech Sargent. O embate fez com que fosses ao chão mas não sofreste grande coisa com isso.
O Sargento-Mor Powell deu logo o ar da sua graça:
"Aproveitem os que foram ao chão para me darem 50!" (flexões, entenda-se)
Granada aproveita a dica do Sargento-Mor para se lançar graciosamente à tarefa em mãos:
"1-mississipi, 2-mississipi, 3-mississipi, (...), 48-mississipi, 49-mississipi, 50." — Granada tinha conseguido, sem dificuldade, chegar às 50 flexões. No entanto, quando se preparava para se levantar sente o Sargento-Mor a descer ao seu lado e a gritar:
"NÃO OUVI MISSISSIPI!!! MAIS CINQUENTA, GRANADA!!!"
Ela ri-se pelo canto do olho e volta às flexões mas, para seu espanto, desta vez custaram-lhe muito mais do que seria de esperar. E, quando chegou à última e se levantou, deu consigo a engolir o ar muito a custo,... e o sabor a vómito no fundo da garganta...
Todo aquele esforço, que noutro dia nem metade de um simples aquecimento seria, tinha-a deixado de rastos...
Sentia náuseas e respirava difícil. Só passado um bocado, depois da Drª Fisher chegar à camarata, é que Granada percebeu o que se passava:
"Há um défice de oxigénio nesta ala provavelmente causado pelo embate com o micro-asteróide." — explicou a doutora.
[Segue até aqui para (1) leres um resumo do que se está a passar; (2) ficares a saber o que te é suposto que a tua Granada faça a seguir; e (3) recomeçarmos o jogo em beleza!]